Não por tudo que fazes.
Há o que mais desagrada
E o que menos desgosta.
Equívoco iludir-se que
Os desapontamentos maiores
Não mais surgiriam.
E brotaram,
Como mácula em onze,
Doze de abril.
Mais que ela,
O trato intrincado,
Encapado no manto
Soberano.
E insubsistente.
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